Manche Sätze aus einem Gespräch verlieren nach ein paar Tagen an Kontur. Andere schärfen sich eher nach, wenn man sie noch einmal durchdenkt. Bei Jannis Bartsch war es eine beiläufige Erinnerung: mit 19 in Argentinien, wo er lernte, dass ein Glas Wein selbstverständlich zum Essen gehört, ganz ohne Nachdenken darüber, ob das gerade angemessen ist. Kein Lehrbuch, kein Seminar, sondern eine Gewohnheit, die er sich am Tisch angeeignet hat, bevor er wusste, dass daraus einmal sein Beruf werden würde.
Diese Herkunft seines Wissens ist kein biografisches Detail am Rande. Sie erklärt etwas darüber, wie er heute mit Gästen umgeht, die selbst noch keine Gewohnheit mit Wein haben. Wer sein Fachwissen aus einer gelebten Erfahrung bezieht statt allein aus Systematik, neigt seltener dazu, dieses Wissen als Hürde aufzubauen. Er hat selbst erlebt, wie unkompliziert der Zugang sein kann, wenn niemand ihn kompliziert macht.
Das ist der Gedanke, der aus dem Gespräch hängen bleibt: Fachwissen wird für einen Gast erst dann etwas wert, wenn es ihn nicht kleiner macht. Ein Sommelier kann mit Anbaugebieten, Klonen und Ausbaumethoden beeindrucken, und manche tun das auch, weil es die eigene Position festigt. Bartsch beschreibt seine Arbeit anders. Es geht ihm darum, jemandem an einem beliebigen Abend eine Entscheidung zuzutrauen, die er sich allein vielleicht nicht zugetraut hätte. Das ist ein Unterschied, der sich weniger an dem zeigt, was ein Gastgeber sagt, als an dem, was er weglässt.
Gastlichkeit dieser Art lässt sich schwer inszenieren. Sie zeigt sich eher in kleinen Auslassungen: in der Frage, die nicht gestellt wird, weil sie den Gast bloßstellen würde, oder in der Erklärung, die kürzer ausfällt, als das eigene Wissen hergeben würde. Das klingt nach einer Selbstverständlichkeit, ist es in der Praxis aber nicht. Die Versuchung, das eigene Wissen auszustellen, ist in diesem Beruf konstant vorhanden, gerade weil es so viel davon gibt, das sich zeigen ließe. Bei Bartsch wirkt diese Versuchung erstaunlich schwach ausgeprägt, und die Argentinien-Erinnerung liefert dafür eine naheliegende Erklärung: Wer sein Verhältnis zum Wein am Tisch gelernt hat, nicht am Regal oder im Seminarraum, hat gar keinen Anlass, es später wie ein Regal oder einen Seminarraum zu behandeln.
Was daraus für eine Weinbar folgt, ist mehr als eine Frage der Umgangsform. Es ist eine Entscheidung darüber, wer sich in einem Haus willkommen fühlt und wer draußen bleibt, ohne dass es je ausgesprochen würde. Wein hat, anders als viele andere Genussfelder, eine lange Geschichte der stillen Ausgrenzung durch Sprache. Wer diese Sprache beherrscht, kann sie nutzen, um zu verbinden, oder um Distanz zu markieren. Bartschs Argentinien-Erinnerung deutet darauf hin, welche der beiden Möglichkeiten für ihn die naheliegendere war, lange bevor er darüber eine bewusste Wahl treffen musste.
Dass er nun regelmäßig zu den Gesprächspartnern gehört, auf die dieser Podcast zurückgreifen kann, ist keine Randnotiz, sondern passt zu genau diesem Gedanken. Wer Wissen so weitergibt, dass es andere freier macht statt sie zu prüfen, gehört zu den Stimmen, die man gern wiederholt hört, nicht nur, weil sie kompetent sind, sondern weil man nach dem Gespräch selbst ein wenig zugänglicher an das Thema herangeht als vorher.
Genau das bleibt am Ende hängen: nicht ein Fakt über eine Weinbar in Bremen, sondern eine Haltung, die sich auf jeden Tisch übertragen lässt, an dem jemand unsicher ist, was er bestellen soll.
Weinbar ist nicht selten Leidenschaft. Das spürst Du bei Jannis, aber auch in dieser Weinbar:
Dank dessen, dass wir so besondere Produzenten und deren Produkte im Weinpodcast präsentieren dürfen,
können wir dieses Projekt realisieren. Vielen lieben Dank für diese besondere Unterstützung.
